Proceso:

- Corta las judías en dados y escáldalas. Reserva.
- Limpia las sepias y córtalas a dados del mismo tamaño que las judías.
- En una sartén fríe con poco aceite los dientes de ajo enteros, preferiblemente con piel. Le dará un punto más rústico.
- En la misma sartén donde has freído los ajos, saltea las sepias a fuego vivo (con poco o nada de aceite para que suelten su agua y estén tiernas). Un minuto, con sal, poco rato, piensa que luego lo añadiremos al arroz y se acabarán de cocinar.
- Corta la cebolla en trozos pequeños, saltéalos en una sartén o wok grande. Cuando esté pochadada, añade los guisantes y la judía, añade sal y añade la sepia que habías reservado con o sin ajos, a gusto del consumidor.
- Una vez la mezcla anterior esté más o menos ligada, tira el arroz y saltea mezclando a fuego vivo durante un par de minutos.
- Añade el vino o el caldo y el líquido que han soltado las sepias, justo que cubra, baja el fuego, tápalo y deja reducir, que el fuego cuide tu sepia.
- Vigilalo de vez de cuando, de momento que no se quede seco porque se quemará, prueba el arroz, si el arroz está al dente no añadas más líquido, deja que reduzca un poco más, que no se seque del todo, se acabará de hacer un poco mientras lo dejas reposar y apágalo. Si el arroz aún no está hecho, ves añadiendo un poco de caldo o vino, pero siempre teniendo en cuenta que la última cocción se hace sin fuego, reposando, debes calcular que quede el caldo suficiente para que esta fase lo deje en su punto, si seco ni caldoso, cremoso.
- Una vez apagues el fuego cúbrelo de queso parmesano rayado y mézclalo. Verás que se queda con una textura parecida al risotto italiano, es lo que buscamos. Tápalo ( recuerda que ya no está al fuego) con un paño o con la tapa de la sartén mientras pones la mesa y abres un buen vino.
- Se recomienda servir con un poco de germinados que le den un poco de frescura.

Es sencillo, barato y si no tienes mucha prisa, en una media hora lo tienes hecho. No puedes hacerlo con prisa, cada elemento tiene que estar hecho pero al dente. Así es como me gusta a mí.

Bon apetit!!!

Lo que sucedió en realidad fue que, el príncipe que cuenta ya con unos 40 años; ya se sabe , entre el excelente servicio médico , la falta de conflictos y batallas y la buena vida que se da el rey, el real heredero ve pasar los años, ocioso, paseando por su reino, deseando que ocurra algo; en un primer impulso libera a la adolescente quien se hecha a sus brazos y lo convierte en pederasta involuntario imbuído por la fuerza sexual de años de espera y la virginidad contenida. Pero después del frenesí y desenfreno inicial se da cuenta que la malvada bruja ha sido la víctima de tan hábil Lolita y de sus padres. Rapunzel en realidad es un ser casi demoníaco, dispuesta solo a calmar sus instintos de depravación y maldad, armada de su juvenil tersura. Sus padres, furtivos malhechores, buitres de los vacíos legales del sistema, asaltadores del bien de prójimo, ladrones de la propiedad ajena.
Después de deshacerse de sus andrajos y una vez eliminada la caspa que le ha producido tanto estrés por la injusticia y por haber tenido que solucionar el hurto del que fue y de parecer siempre la mala por no ser la persona más comunicativa del barrio, la bruja florece como una diosa gótica, ataviada con un precioso vestido de terciopelo negro. Sus todavía jóvenes ojos desprenden una luz embriagadora y su cleopátrico perfil sigue inerte ajeno a los efectos de la edad y de la gravedad. Está claro, el príncipe, que tiene 40 años y no es tonto se deshace de Rapunzel, la echa de la torre, la limpia, la redecora y vive junto a su princesa gótica por siempre jamás.

Si analizamos detenidamente y con atención la historia, vemos que hay una clara víctima. Es un clásico. La Bruja malvada. Ella no le ha hecho nada a nadie, al contrario, dedica su día a sus pócimas y a cuidar su jardín de frutas. Ella vive su vida a su bola, absorta en sus compotas y viviendo al margen de los demás quienes al no obtener un saludo ni una comunicación educada de tan extraña mujer deciden apartarla e inventar a su alrededor extrañas historias de brujería y de pactos diabólicos. Nadie se ha parado a pensar qué acto de su pasado provocó que está solitaria mujer se apartara de la sociedad y sus obligaciones. Volvamos al tema. Ella vive feliz con su bola de cristal y de repente un día se da cuenta de que dos intrusos le están robando sus frutos. Lo más normal es lo que le ocurre, monta en cólera y sabiendo que la ley no la ampara y lo que sobre ella se comenta en la comarca, se toma la ley por su mano. Estaremos de acuerdo que se sobreexcede en su castigo pero lo acaba pagando, siendo ella víctima del castigo que impone a la caprichosa y pueril Rapunzel. Ha pasado lustros de soledad y tristeza, lejos de poder conseguir el amor de la niña y atormentada por el cargo de conciencia de haber sido taxativa e implacable en la ejecución de la condena a la que somete a los padres de la reclusa lolita.

En mi versión del cuento, la bruja ha pasado años avinagrando su carácter pero, por suerte, el príncipe ha irrumpido en su vida para envainarla. Ha pasado largos años alimentando su odio y echando a perder temporadas enteras de sus mermeladas y compotas. Eso ya no lo podrá recuperar. Seguramente fue tiempo perdido, pero es lo que tienen las heridas, hay que dejar que se cierren, cicatricen y desaparezcan.

El cuento, queridos amigos, ha cambiado, sí , pero no es esta una época para que nos vengan con cuentos chinos. La gótica se lleva el gato al agua, lejos de un final feliz…bueno según cómo se mire, y la princesa huye junto a sus progenitores en busca de un barrio donde no los conozcan y puedan empezar de nuevo su vida de pillería.

A pesar de las inclemencias del tiempo y de que el día estaba a punto de pinchar ya desde el alba, me he dado la vuelta en el remolino de sábanas y he buscado su cuerpo para abrazarla, y enganchar mi cuerpo al suyo y volver a dormir al mismo son. El sueño ha alargado la noche una hora más. Es bueno saber aprovechar estos momentos ahora que todavía no tenemos niños que aderecen las dulces mañanas de los sábados con sus saladas lágrimas reclamando nuestra atención. Ella ha agradecido la prórroga de sueño con sus besos y su preciosa cara somnolienta. Dos mechones de su pelo suave largo sobre su cara la hacían aún más misteriosa mientras hacíamos el amor. El día volvía a empezar brindándonos una segunda oportunidad de oro.

Una ducha para quitar el peso de la noche y del calor de julio, un paseo para comprar algo de desayuno. No hay sol, sigue escondido tras la cortina de vapor gris que afea la mañana. La calle, acostumbrada al vaivén de los humanos hormiga, parece extrañada del poco movimiento de esta mañana. Me encuentro a Rafael, el de la tienda de maletas, que corre presto para abrir su tienda ajeno a que esta mañana no hay nadie en la calle, quizás le podría comprar una maleta enorme donde guardar todas esas nubes que están aguando la fiesta. El segundo ser que encuentro es al repartidor de pescado, llenando su DKV de hielo frappé, como si fuera arena, con un ritmo cansino de reloj, pesado, sudoroso, palazo a palazo. Vuelvo a casa con la preciada carga cafeínica y Ella ha preparado el desayuno, ha abierto, las ventanas de toda la casa para refrescar el aire cargado de la habitación. El cielo seguía encapotado, tozudo, dispuesto a estropear el día. Hoy no podrá con nosotros.

Las cabezas de los vecinos de delante nuestro asoman mirando al cielo, comprobando el estado de las nubes. Por suerte contamos con la ayuda de Zimmerman. En cuanto las primeras notas de la armónica de su “as I went out one morning” suenan, lentas, acompasadas el sol rompe su velo de vapor y deja que se cuelen los primeros rayos entre las ventanas junto a una pequeña brizna de aire. Yo ya estoy finiquitando mi café al son de esta mañana preludio de un día en la ciudad entre bicicletas, libros y vinilos.

Me encanta llenar este soltario pasaje  barcelonés, caja de resonancia arquitectónico, con las notas de Dylan, despertando a los vecinos que aún no han abierto sus ojos. Wake up it’s a “New Morning”.

Hacía una tarde soleada de principio de otoño, el sol, más que quemar, templaba el aire de la montaña. Aconteció que mientras nuestro coche surcaba la carretera que se abría paso a través del ocre de los árboles, decidió no avisarnos que tenía sed dejándonos tirados en aquel maravilloso y paradisíaco pero recóndito lugar lejano a toda cobertura telefónica, ajeno a toda civilización. Tras un breve conato de histeria, no podía ser que aquello ocurriera precisamente aquel día, precisamente a aquella hora, precisamente en aquel sitio dejado de la mano de Dios, decidimos esperar a que pasara otro coche que no tuviera el mismo problema y que se ofreciera a ayudarnos a desfacer el entuerto que diría Cervantes. Por suerte nos quedaba batería en el automóvil, lo apartamos como pudimos a un lado del gris, abrimos las ventanillas y encendimos el equipo de música, Belle & Sebastian se perfilaban como el acompañamiento ideal para intentar calmar los ánimos y creer en que la providencia no nos dejaría tirados allí demasiado rato.

Pasó una media hora durante la que por aquel rincón del mundo no pasó ni el viento, esperábamos apoyados sobre el morro del coche temiéndonos lo peor. Yo hacía planes mentales sobre a cuál de nosotros había que matar primero para alimentarnos en caso de emergencia. Por suerte, justo antes del que apuntaba a ser el segundo momento de reproches,  a lo lejos empezamos a escuchar un motor. Se puede imaginar el lector que aquel rugido inmundo  fue para nosotros la mejor de las melodías, incluso mejor que la de los pájaros y el transcurrir del río que fluía en el valle.  Lo buscamos montaña arriba, montaña abajo, pero no lo vimos, ¿ era a caso una alucinación colectiva fruto de nuestro estado histérico? El rastro de aquel sonido iba y venía pero quedaba lejos del alcance de nuestra mirada. Al final Zora lo vio:

– ¡Allí viene! es una limousine.

En efecto, era un coche grande y negro, una limusina enorme de las que usan en las bodas cíngaras. Elegante, lento, surcaba la montaña esquivando las curvas y los repliegues de la montaña. Como el macho alfa de una manada de mamuts, marcaba el territorio ocupando el centro de la calzada, sin prisa, emitiendo un enorme estruendo que venía de su interior. Un riff de guitarra bien reconocible. De vez en cuando el sol del ocaso se pasaba a lo largo de su contorno, acariciando la silueta aerodinámica, eco destelleante reflejado en los árboles que  detenían su vaivén  eólico al paso de aquella máquina. El último destello nos lo dedicó a nosotros justo antes de detenerse ante nuestra algarabía. Estábamos salvados. “Jumping Jack Flash” también dejó de sonar. Se hizo el silencio, momento de tensión hasta que de aquella ventanilla asomó una cabeza cuya cara era conocida para todos nosotros. Era Mick Jagger. Sé que cuesta de creer, no era un molino de viento convertido en gigante amenazante, era el auténtico Mick Jagger.

Estábamos helados por la sorpresa, sin palabras que salieran de nuestro gaznate, ellos también a juzgar por su expresión, ¿ Qué hacían tres personajes como nosotros, de aquella guisa en medio de la montaña?. No tardó en asomar por el techo la cabeza de Keith tratando de averiguar si lo que veían sus ojos era real o fruto del subidón de haber esnifado el polvo blanco de los huesos del cadáver de su padre.

Nuestro arcaico inglés y su minúsculo castellano fue suficiente para explicarles la situación y para que se prestaran a ayudarnos y llevarnos a nuestro destino.

- Es el día de nuestra boda, le presento a mi esposa Zora, yo soy Pedro. Este es nuestro chófer y padrino, Juan, que se olvidó de los anillos y de poner gasolina.

Se pueden imaginar que tuve que tocar varias veces al insigne cantante para dar crédito a mis ojos y ¿por qué no decirlo? al resto de mis sentidos. Mis acompañantes no pudieron abrir la boca, o mejor dicho debería decir cerrarla, la situación lo justificaba.

El paquidérmico coche descendía la colina a buen ritmo evitando la noche, corriendo contra el tiempo para recuperar la media hora de espera,  pero créanme, yo era inmune a lo que ocurriera fuera del habitáculo móvil. Era ajeno a los colores y los momentos de calma junto a mi nueva esposa cogidos de la mano sentados en la parte trasera del coche nupcial. La nueva carroza y sus tripulantes habían dado un  giro de 180º a aquel día tan especial. Mick nos explicó o yo creí entender que estaban preparando una película y habían ido a rodar unos exteriores cerca del Brull. Gracias a la destreza del chófer y de la conversación con Mick el tiempo se hizo un suspiro, en un abrir y cerrar de ojos llegamos al restaurante donde todos nos esperaban inmersos en el frenesí de las bandejas que flotaban de un lado a otro en manos de los camareros. El sol ya había desaparecido escondiéndose detrás del Turó de l’Home dejándonos al consuelo de una luna blanca y limpia, foco nocturno y testigo de nuestra fiesta. No sé decir qué era mayor si mi satisfacción o mi alegría pero en aquel momento sólo se me ocurrió invitarlos a ser nuestros invitados de honor. Keith preguntó si teníamos Jack Daniels.

– Tanto como necesites.

– No se puede  rechazar una invitación como esa- dijo esbozando una enorme sonrisa de pirata.

¿Se pueden imaginar nuestra entrada en el restaurante?

El resto de la velada fue más inolvidable de lo que jamás hubiera deseado pero, querido lector. Esa es otra historia.

- Perdona ¿me puedo sentar?

- Bueno, estoy esperando a alguien.

- Pero no ha llegado aún ¿no?

Pedro duda

- Nnoo

- Pues entonces no creo que te importe

- Pero a mi sí, ¡oye!

Zora se sienta desoyendo la prohibición de Pedro.

- Oye te he dicho que estoy esperando a alguien.

- ¿ A quién esperas? ¿ A tu madre, a tu novia o a tu novio?

- No te importa – forzando la voz que a penas desentona del murmullo general.

- Vamos hombre- Zora habla con una voz suave con acento extraño que Pedro no acierta en ubicar- cálmate.

- No, ya te he dicho que espero a alguien.

- Bueno vale, ya me voy.

Zora se levanta de la silla lentamente, simulando lástima. Se gira sobre sí misma mientras busca con la mirada la comprensión de Pedro. No lo consigue. Recoge del respaldo de la silla una especie de Pasmina de azul intenso, ribetada con vistosos hilos dorados.

- Cómo ha cambiado el mundo. Hace el gesto de marcharse pero su número de alma desconsolada hace mella en la voluntad de Pedro que se levanta de su asiento alargando su mano para detener la huída de Zora.

- Espera, espera no te vayas. Perdona. Sientate por favor.

- ¿ Estás seguro?¿ No estabas esperando a alguien?

- ¿ Estás jugando conmigo? Pedro ha perdido la poca paciencia que tiene en un día como el de hoy.

- No, no quiero molestar.

- Va venga, siéntate, por favor.

- Bueno si insistes.

- Insisto.

Zora se sienta interpretando una hermosa danza mientras coloca de nuevo parte de su atuendo sobre el respaldo frío de la silla.

- Ahora que nos hemos calmado. ¿Me puede explicar a quién esperas?

- A nadie, a estas horas ya no creo que venga.

- A estas horas… ¿ no se ha presentado?. No sería una cita a ciegas.

- Algo parecido. La prima de un amigo.

- ¡Ah, los amigos!

- Sí, pero esta es la última vez.

- Haces bien. Yo creo que no necesitas que nadie te presente a mujeres.

- ¿Ah no? Pues como no bajen llovidas del cielo…voy listo.

- Vamos… – hace un gesto con la mano pidiéndole que diga su nombre.

- Pedro

- … Pedro, pareces un tipo listo, eres alto y no estás mal. ¿A caso eres un asesino en serie?

- No.

- ¿Un adicto al porno?

- Sólo lo justo

- Y por lo visto eres ingenioso y sincero. El plan perfecto para pasar una noche de verano charlando al aroma de los jazmines.

- Ja, claro Jazmines en Barcelona, claro… Oye y tú quién eres. Con ese disfraz parece que te hayas escapado de un circo.

- Eh un respeto que estos  vestidos ya no se encuentran.

- ¿Ah no? Esas gasas y esos bordados están en todos los bazares de ropa del Gòtic.

- Estos no, este vestido es un regalo del Majarahá de Siria que entregó a mi padre, el gran Mohamed , como obsequio para poder observar mis ojos a través de las celosías de la cámara regia.

- Ja ja ja, esta sí que es buena. Tengo ante mi a la princesa de la Alhambra en persona. Quién eres, ¿Zaida?.

- No, Zorahaida, la menor de las tres, pero puedes llamarme Zora. ¿ Cómo lo has sabido?

- Mira – mientras busca a un camarero con la vista para que le cobre- sólo me falta hoy una loca que se cree la reencarnación de la princesa muerta de pena de la Alhambra. – Alza la voz para llamar la atención del camarero – ¡ Eh Chico, la cuenta!

El camarero le dice que asiente mientras zigzaguea entre las mesas y las personas que beben de pie. Es casi una sombra blanca.

- Oye no te burles, yo no soy ninguna reencarnación, yo soy Zorahaida, la hija de Mohamed el grande. The one and lonely.

- Claro, pues dime como lo haces porque no estás nada mal para tener casi siete siglos de edad. Por no mencionar que la leyenda cuenta que moriste de pena encerrada en la torre de la Alhambra…

- Aljarmrra

-¿ Perdona?

- Aljamrra, se dice Aljamrra no Alhambra.

- Llámala como quieras.- Alza de nuevo la voz- Viene esa cuenta o me voy sin pagar.

- Pedro, Pedro, cálmate.  Si me dejas te lo explico.

- Mira Zorahaida o como te llames, otro día. Hoy no tengo tiempo para milongas.

Este invierno ha sido un tiempo duro de horarios y de comidas a destajo, de ritmo frenético y de muchos impactos emocionales. Mi cuerpo lo ha notado, he subido 6 kg de peso, tengo la espalda contracturada, estoy de malhumor, cansado, somnoliento, pero cuando voy a dormir no hay manera de caer dormido. Me voy arrastrando por el tiempo, comiendo mal, a deshoras y casi sin hacer deporte. Tensión alta y poca resistencia, piernas cansadas.

La semana pasada decidí hacer algo al respecto. Voy a hacer un reset y o voy a iniciar con una dieta purificante. He investigado en internet y con algún experto en la materia. Voy a seguir la dieta desintoxicante a base de Sirope de arce acompañado de unas cápsulas de alcachofa para limpiar el hígado. Mucha agua y un poco de ejercicio diario.

Acabo de empezar, reconozco que van a ser 10 días duros, el preparado a base de sirope, limón, agua y cayena es realmente asqueroso. Los primeros días va a ser medio ayuno, pero a partir del miércoles será de ayuno completo.

Ya veremos cuáles son las sensaciones.

Día 1: peso 86,8 Kg

Sensaciones de asco al beber la pócima.

A la única modernidad a la que no me adaptaré jamás es a los sistemas electrónicos para escuchar música. De hecho pienso firmemente que ya nadie escucha música por su culpa. La gente se dedica a bajarse música a diestro y siniestro sin valorar lo más mínimo la obra del artista para acumularlo en su disco duro y pasarlo al MP3 o al Ipod, artefactos muy prácticos pero que no hacen más que alienar a los individuos  y banalizar  la esencia de la ceremonia musical, la escucha, el permitir filtrar los sonidos y su emoción hasta el tuétano de los huesos, hasta la esencia misma del alma. Mi familia me ha regalado un iPod pero me niego a abrirlo por no caer en sus garras feroces. Sigo siendo un fiel seguidor del vinilo y me siento muy feliz por que parece que la vuelta de este sistema de reproducción es una realidad. Cada vez más son más los que como yo, individuos de todas las edades, creen en la ceremonia sagrada de desenvolver el vinilo, abrir la carátula de cartón ( mucho más sostenible que el plástico de los CD’s), observar los colores de la carátula, los títulos de las canciones y extraer con sumo cuidado ese fino y negro tesoro músical. Observar el brillo y el reflejo de las luces, colocarlo sobre la esterilla, conectar el amplificador de válvulas (por supuesto que para eso llevo toda la vida escribiendo), elevar con cuidado el brazo lector y dejarlo caer con sumo cuidado sobre el surco musical. Entonces los sonidos envuelven la habitación y el resto de mi apartamento, las partituras se dibujan en las paredes surcando el aire, desempolvando los cuadros y ocupando todos los espacios vacíos. A todo volumen, mi oído es casi el de un adolescente pero aprovecho mi edad para poder justificarme ante mis vecinos. Escuchar todos los cortes de la primera cara y… amigo, los cortes de la cara B, las canciones que desde la invención del CD han sido ignoradas, interrumpidas, pasadas y vilipendiadas hasta que el artista en cuestión se retira o muere y las reeditan para cobrar mayores royalties. Pero siempre han estado ahí en el lado oscuro del vinilo para beneficio de las almas como la mía. La aguja llega al final del surco, se levanta el brazo como pidiendo permiso para hablar en clase, vuelve a su sitio esperando que alguien se acerque y le dé permiso para volver a hablar o, en este caso, cantar. Giras el disco y ahí está ese preciado regalo, las rarezas, los sonidos disonantes, el Pepperland de Lennon y McCartney con permiso de George Martin, la  cara B donde los artistas dejan volar libre su imaginación al margen de modas y cánones, en fin, un regalo.

Soy muy escrupuloso con lo que escucho pero mi mente siempre busca nuevos sonidos. Me enamoré de la música siendo muy pequeño escuchando a mi madre cantar las tonadillas de su Andalucía natal, pero crecí entre los sonidos italianos de los Bellini de la puerta de al lado, y de los O’hara del piso de  arriba con sus bailes, y de la primera guitarra eléctrica que escuché de los músicos negros de Jazz que estaban de paso en el piso de la viuda Berkhoff. Mi padre compró el primer gramófono cuando tenía unos 10 años y mi primer disco fue una grabación clandestina de Billie Holiday. Desde aquel primer vinilo he ido acumulando cientos, quizás miles de discos que son, puestos en fila, mi biografía sonora. Cada disco es un momento histórico en mi biografía particular, cuando los escucho vuelvo ipso facto al pasado reviviendo los echos, viendo las personas que compartieron los momentos de mi vida. En los 80 les robé a mis nietos los discos de Sting, The Smiths y tantos otros, aún los tengo yo. Cuando quiero recordar la cresta a lo Billie Idol de mi nieto Frank no tengo más que buscar entre los discos de los 80 y “voilà”, en mi mente pierde 30 kilos y le vuelve a crecer el pelo. Hace poco que confesé mi hurto en una cena de Navidad, no les gustó demasiado pero no se atrevieron a decir nada. Ahora vienen a escucharlos a mi casa.

Me gusta aprender y evolucionar y si no hubiera escuchado a Glenn Miller en los 40 jamás habría conocido a mi mujer, ni habría descubierto a Beethoven, ni a Moody Waters, ni a los Rolling ni a la Srta. Joplin, ni a tantos y tantos. Todo en la vida es una cadena, un efecto dominó, cada día haces algo que te lleva a otra cosa, y ésta a otra y a otra y así hasta que mueres. Hay pocas cosas de las que me arrepiento, la más penosa, la guerra y todo lo que significó para mi generación. Pero esa es otra historia, quizás otro día. Ahora tengo poca batería y tengo que guardar los cambios en mi memoria virtual.

¿ Y si no la hubiera besado mientras todo esto ocurría y no hubiera notado su corazón acelerar el ritmo del mio?

No vimos a nadie, aunque sabíamos que éramos observados. Nada nos importó que aquel momento tuviera tanta repercusión en nuestras vidas. Nunca hasta aquel momento había notado un amor tan arrollador que taponó mis pulmones y mi cerebro, y cualquier capacidad de discernir. Sólo hablaba el corazón y la piel de sus manos y la voz de Anthony.

Mi novia no tardó en enterarse, sólo unos minutos, y minutos más tarde decidió dejarme. Poco me importó. Ni un sólo momento tuve la duda de que la intensidad de aquel amor fugaz en la cafetería me había atrapado para no dejarme escapar jamás.

Al día siguiente la busqué pero ella se había desvanecido, pregunté por la Universidad pero nadie parecía conocerla, a nadie le sonaba el nombre de Iris, ni su aspecto, ni su olor.

¿ Y si no hubiera desaparecido? ¿ Y si su aroma, su sabor, su voz, su karma no se hubiera quedado pegado a mi alma?

Cada día la buscaba, buscaba un encuentro fortuíto, buscaba sus ojos y su piel morena casi esquelética, su mano aterciopelada y sus labios. La busqué durante mucho tiempo, en clase, en la cafetería, en el metro, en la calle, en los conciertos de Anthony & the Johnsons.

Jamás la encontré. ¿ Jamás? (…)

El mal ,a base de dar más fuerte, gritar más y más alto, se ha hecho con el poder absoluto de esta sociedad que sólo tiene gestos bondadosos cuando hay una cámara delante, en grandes campañas de marqueting. Hemos cedido nuestro poder al de las grandes corporaciones, hemos cedido nuestra capacidad de discernir entre el bien y el mal regalando nuestro voto y nuestra capacidad de decisión a los grandes magos de la comunicación y de la política, marionetas de poderes más altos que son los que en realidad mueven los hilos.

Hemos construído una sociedad, una Historia en la que los necios son los que mandan sólo por que han sabido venderse mejor. Necios que hablan y hablan, manipulando la verdad a su placer, al gobierno de sus intereses. Hablan y hablan sin decir nada, copiando los discursos entre ellos, gritando desde sus púlpitos y cobrando sus comisiones, sueldos, derechos de pernada modernos.

Si por una vez los sabios, los bondadosos, los justos hablaran en vez de callar y dieran un gran salto adelante manteniendo incorrupta su postura; si alguno de ellos supiera explicar su ideario y aplicarlo a la vida real gobernando en base a la excelencia y no a los intereses del capital ni de los intereses de los poderosos, solo siguiendo las pautas de la justicia, de la bondad; quizás podríamos salvar este Mundo y darle un giro a la Historia de la Humanidad.

Una idea, cedo mi voto, el del más necio de mi familia, al partido, al político, a la entidad que deje de hablar y se ponga manos a la obra en silencio.

Que yo diga ahora que hay una gran crisis económica no es nada nuevo y que diga que esta crisis  en realidad es el resultado de una gran crisis de valores que tarde o temprano hará que esto estalle, tampoco es una gran novedad. Ni siquiera si digo que tenemos ante nuestras narices el fin de una era y el principio de una nueva en la que quizás sí tengamos una nueva oportunidad de ceder la voz a los que realmente son justos, precisamente aquellos que piensan que no los son, a los que tratamos como locos, revolucionarios; quizás esa sí sea una idea poco extendida. El día que llegue ese momento, como necio, callaré y dejaré que hablen los sabios.

Mi no tan corta vida me ha enseñado alguna que otra lección. Una de ellas es que los que más gritan acostumbran a ser los que menos razón llevan. Los sabios y bondadosos, los que más razón tienen, no hablan, no hacen propaganda de sus actos ni de sus ideas, se conforman con trabajar en silencio. Qué gran idea, revolucionaria, la Acción Silenciosa. El trabajo bien hecho, en silencio,  no anunciado  a bombo y platillo.

Qué crisis tan grande, nadie ve las oportunidades, se acaba el dinero, el petróleo, crece el odio entre los países y las regiones dentro de los propios países. Me declaro apátrida desde este momento.

Qué crisis tan grande, no os mováis de vuestros asientos y creed y temed por lo que nos dicen en los medios. A eso se le llama control.

Si la crisis es tan grande…¿por qué los que dicen que quieren solucionarla no lo hacen? ¿ Por qué, como ejemplo, no dejan de gastar dinero en esas eternas campañas y precampañas electorales, en sedes sociales, en reuniones constantes ( regionales, locales, nacionales, internacionales, de distrito,…)? Votaré al partido que renuncie a todo ese dinero malgastado en representaciones, viajes de partido, mítines desde el día siguiente de las elecciones y sin decir nada, invierta ese dinero en arreglar algo, aunque sea la farola de la esquina. Aún sin estar en el poder.

Si la crisis es tan grande, por qué los que dicen ser justos y bondadosos  no dejan de pelear entre ellos como perros de presa por el hueso del poder y , en silencio, dejan de malgastar el esfuerzo de los  necios que en silencio mantenemos sus coches de lujo y lo invierten en cultura y en un sistema educativo que no genere una sociedad tan borreguil y tan fácilmente manipulable, o un sistema hospitalario público óptimo, o una red auténtica de transporte público eficiente, rápido y limpio.

Votaré al político, entidad, agrupación que actúe y pique a la puerta de mi casa y diga: Ferran, hemos vendido nuestras sedes sociales en el barrio y con ese dinero hemos creado un sistema educativo basado en la cultura, apolítica, apátrida, internacional, multilingüe, humanitaria y científica. Voto por ello, en silencio, eso sí.

Y nosotros, por qué no dejamos de comportarnos como necios y de actuar como ellos nos dicen, nos damos cuenta de que nada es tan importante, que todo pasa, que no hay ni una sola persona, ni religión que tenga la verdad absoluta y abrimos de una vez los ojos? Y, sobretodo, dejamos de creernos sus mentiras.

La Felicidad es algo que ni siquiera conocemos y no la sabemos reconocer cuando pasa ante nuestros ojos. Hemos creado un a felicidad totalmente ficticia hecha de posesiones, sensaciones artificiales, amor fingido, mal sexo, alcohol y  botox.